Un poco más.

A veces me gustaría ser escritora romancista. Pensar un poco más en mí, huir de la monótona vida en ciudad, evadirme en un bosque, una playa, un prado, unas montañas. No importa dónde, si no que la protagonista sea yo. Entresacar mis sentimientos y exponerlos al folio, decir lo mucho que me decepciona este mundo, hablar de mis inquietudes, de mis amores -y desamores-, de mis latidos por segundo, de mí. Hablar entre hojas, viento, sentir la brisa marina, oír los susurros de las nubes, desconectar. Vivir intensamente, morir a mi hora, contar las estrellas, hablar con el Sol, arroparme con la noche, reír de forma natural, dejar atrás los prejuicios, la hipocresía, caminar lentamente, olvidarme del reloj, tirarme al suelo, soñar, volar, escribir y escribir hasta que salga el texto perfecto, no rendirme, no sangrar, llorar de la emoción, leer, dibujar y que nadie me vea. Sin espías, sin cámaras que te vigilan día tras día para ver en que escalón pisas, sin guardias, sin policía, sin barreras, con atardeceres gratis, con vueltas alrededor Sol sin descanso, con folios interminables hechos de algodón, y poco más.

De hecho, necesito escribir un poco más de mí, pero sin que nadie me vea.